***
Цирк
Каждый день на манеже известного цирка
Ходят звери по кругу: собачки, слоны.
Мне про цирк рассказала соседская Ирка,
Мы его посетить непременно должны.
Там печальные пони, веселые кошки,
Попугаи смешные, и грозные львы,
Дрессировщик играет на старой гармошке
И дает обезьяне кусочки халвы.
Так по кругу, по кругу, по кругу шагая,
Не пытаясь границу его перейти,
Все идет за гармошкой звериная стая,
Невзирая на то, что мотив не ахти.
И никто обрести не желает свободу,
Каждый мирно урчит и виляет хвостом,
Дрессировщик приносит и пищу, и воду,
И плевать, что порой ударяет хлыстом.
Не смущают зверей неуютные клетки,
Не тревожит навоз, что растет, как гора.
Они больше не звери, а марионетки,
А свобода? Да что та свобода? Мура!
Дрессировщик на лошадь наденет подпругу,
Он велик и могуч, он бесстрашен и крут.
Ну а звери идут по привычному кругу.
Все идут, и идут, и идут, и идут...
05.09.17
***
Мне в сердце вонзилось стрелы острие:
Я видела, как ты смотрел на нее...
Пусть даже тобой управлял сатана,
Я знала, тебя отпустить я должна.
Не может быть с Музой бесстрастен поэт!
Едва различая ее силуэт,
Он должен гореть, не пугаясь огня,
Пусть даже забыв в этот миг про меня.
А я подожду, воротившись ко мне
С охапкой стихов, на Пегасе-коне,
Конечно, ты скажешь, родная, прости,
Мне разные Музы встречались в пути,
Я многих любил - не была ни одна
Как ты мне желанна, как ты мне нужна...
Так думала я, ну а ты все смотрел
На Муз, на изгибы пленительных тел.
И я не решалась сказать: 'Поспеши,
Ведь взгляды - лишь пища для страстной души.
Их жарко ласкай и целуй в полусне,
Но только всегда возвращайся ко мне"...
Не знаю, не помню, что было потом,
Казался пустым и остывшим наш дом,
Но ты прочитал мне такие стихи!
Какие там к черту, простите, грехи!
29.06.17
Главный Апостол
В теологии я ни гугу, ни бельмеса.
Разговоры о Б-ге лишь повод для стресса.
Иногда я отца принимаю за сына,
Ну а дух принимаю за винного джина.
Потому, пусть картина о тайной вечере
Для меня распахнет в неизвестное двери.
Здесь  библейский сюжет так мастито завинчен,
Потрудился над ним Леонардо Да Винчи.
В самом центре сидит, с бородой и усами,
Иисус, впрочем, вы догадались и сами.
Задний план украшают три светлых оконца
В них деревья, сияют от яркого солнца.
И сидят за столом хлебосольным по трое
И болтают о чем-то другие герои.
Посмотрев на картину, заметит и школьник,
Что похож Иисус на большой треугольник.
А по правую руку от божьего сына
Восседает, неужто, сама Магдалина?
Вот он - главный апостол и главная тайна.
Христианство о тайне молчит не случайно.
Говорит Иоанн, мол, сидит с Иисусом
Был тогда он румяным, красивым, безусым.
Мол, не мог Иисус на распутной девице
С позволенья отца или духа жениться!
Эта версия все нарушает законы -
Магдалина являлась невесткой Мадонны?
Кто о тайне заботился Петр или Павел?
Кто помог Иисусу пойти против правил?
Вот такие, друзья, интересные толки.
Так что Библия пусть отдыхает на полке.
15.07.17
***
Апостолу свет божий опостылел:
Кругом пороки, бедствия, изъяны.
Он пил наливку прямо из бутыли.
А по столу шныряли тараканы.
Апостол пост покинул свой небесный,
Что б землю осмотреть проворным взглядом.
Сидел бы лучше дома, если честно,
Небесных нам апостолов не надо.
Постой, Апостол! Хватит пить и злиться.
Простой совет - иди скорей отсюда.
Ты видишь вопрошающие лица?
Мы ждали чуда. Где же это чудо?
21.07.17
***
Я спросил у пылесоса:
- Где любимая моя?
Но не понял он вопроса,
Пыль ковровую жуя.
Я спросил у поварешки:
- Где любимая моя?
У не сваренной картошки,
У несвежего белья.
А когда спросил у друга,
Тот ответил что она,
Мол, теперь его супруга
И законная жена.
Не моя - его посуда
Ждет любимую теперь.
И носков дырявых  груда,
И некрашеная дверь.
Пылесос, полы в прихожей,
В ванной - грязное белье.
И диван дырявый тоже -
Все теперь лишь для нее...
Эх, была в руках синица,
Было пламя в очаге...
Срочно нужно мне жениться
Хоть на бабушке Яге.
17.07.17
***
Люблю я писателей - славный народ!
По строчкам они пробираются вброд.
Не тонут, не падают, прочно идут,
И вот уже рухнул последний редут:
Написан роман, бесподобен сюжет.
А рядом с писателем пишет поэт...
Он томно глядит на тупое перо,
Его покрасневшее ухо востро.
Он ждет, когда Муза нашепчет ему
И, надо заметить,  ему одному,
Крутой амфибрахий и меткий хорей.
Скорей запиши эти строки скорей! 
Быстрей запиши эти вирши пока,
Писатель глядит на тебя свысока.
И вот уже кто-то диктует с небес
Стихи с клаузулой, а может и без.
"Скажи мне, кудесник, любимец богов"
Поэту на образы хватит мозгов?
Скажи мне, кудесник, любитель зверей,
Поэт покорит пятистопный хорей?
Он вычистил уши сегодня с утра,
Пора написать уже что то, пора!
Но, видно у Музы опять выходной -
Никто не стоит у него за спиной, 
Не водит пером, не заводит мозги -
Потеет поэт, под глазами круги...
Ах, чем я закончу свой грустный рассказ,
Где выставлен голый поэт на показ?
Ох, что-то молчат за спиной у меня.
Вдруг слышится топот Пегаса-коня.
И пьяная Муза сползает с седла:
- Я в местном трактире вершила дела.
Скорей постели, я хочу отИм пдохнуть,
И челку свою уронила на грудь.
Ну я постелила, дала одеяло.
И так вот остался рассказ без финала...
07.17.17
***
Пытаюсь сбросить обороты
И жить степенно, не спеша.
Так суетишься отчего ты,
Неугомонная душа?
Куда спешишь? Постой, не надо!
Там впереди лишь тлен и тьма.
Ведь райского не будет сада,
А лишь могильная тюрьма.
Жить, преждевременно старея,
Повремени, не ерунди.
Гнать время - глупая затея,
Еще полжизни впереди.
04.08.17