* * *
Пускай земля ему будет пухом,
Пускай небеса ему станут домом.
Пускай вопреки всем слухам
О смерти – он станет томом

Поэзии – чтобы потрогать взглядом,
Потом, подойдя, провести рукою,
Почувствовать: где-то рядом
Он бредит опять строкою.

22 - 30 января 2003 года

Строфы о попсе

Нарядись ли я в обноски
Да уйди в леса –
Там, в лесах, растут берёзки –
Тоже, блин, попса.

Никуда от этой вещи,
Гой-еси попсы.
Даже в небе: звёзды блещут,
Ковшики, весы –

Всё вещественные блага,
Чтобы пить и есть...
Вот марается бумага:
Мол, Благая весть.

Что тома «Архипелага»! –
«Гарики» смешней.
Эх, бумага-бедолага,
Ноты ли на ней,

Или буквы алфавита
(Минус буква ё),
Всё по рангу, шито-крыто:
Чистое, трефьё...

Скажем, рифма: двести-вместе
(Там, где «Двести лет») –
Говоря без зла и лести,
Патриарший бред,

Только хуже, врать не будем:
Жёлтая попса.
Спрос диктует: зрелищ – людям,
Лошади – овса.

Ох, полна, полна коробка,
Бездна звезд полна.
Скажет мэтр – подхватит «попка»,
Понесёт волна,

Захлебнётся в быстром беге –
Тройка, дай ответ!
Колесо дрожит в телеге
И – хлобысь! – в кювет,

Был и нет (у, масть блатная!)
Радуйся, эстет!..
Гой ты, Русь моя родная!
Гой ты, целый свет.

25 мая 2003 года

* * *

«Неси свой крест! Неси свой крест!» –
Покуда крест тебя не съест.
А лучше – плюнь на всё и брось,
Живи, надейся на «авось».
Пускай другой его несёт –
Глядишь, искупит и спасёт.

26 мая 2003 года

Я Вас любил

Я Вас любил, а Вы меня не очень,
На страсти отвечали Вы: «Довольно».
Вы мне язвили так, про между прочим,
Не замечая даже, как мне больно.

Я Вам писал стихи и слал по почте,
Вы отвечали: «Это очень мило».
Вы их читали даже взрослой дочке
(Она сама про это говорила).

Тогда я слал букет в хрустальной вазе,
И прилагал любовные куплеты.
Вы дочке объясняли: «Сдвиг по фазе,
Они такие, все эти поэты».

Вы мне в ответ куплеты не писали,
Я ж никогда и не просил о многом.
Шутили Вы: «Пройдёмтесь под Весами,
Под Близнецами и под Козерогом», –

А тучи плыли медленно, но верно.
Мы с Вами шли, укутавшись плащами.
Вы обижались: «Холодно и скверно,
А сами звёздный вечер обещали».

Вы доконали бедного поэта
Подумав про себя: какая жалость! –
Я внучке Вашей стал писать «Про Это».
«Про это» внучка мягко отказалась.

Пускай моё паденье неизбежно,
Пускай в моей душе теперь разруха,
Я Вас любил так искренне, так нежно,
Как дай Вам Бог любимой быть, старуха.

1 июня 2003 года

* * *

Не дрейфь, язык, перерождайся всласть!
Да не сожрёт тебя ни грубый Изм,
Ни власть толпы и ни блатная масть,
Ни революционный катаклизм
Твоих детей. Не бойся быть больным,
Держись упрямо и не бей челом.
Тебе не умереть, но стать иным,
Преодолев культурный перелом
В эпоху... Впрочем, все эпохи – дрянь.
Ты ж не предмет двусмысленных литот.
Тебе пастух и паства платят дань,
Ты прав всегда и праведен, как Лот:
Не он несёт кровосмешенья грех,
А дочери его – таков Закон.
Лот прав был. Он был праведнее всех,
Но сладкого вина напился он.

3 июня 2003 года

 

Пародия на стихотворение Игоря Кузьмина

Стихи Игоря Кузьмина   * * * «Я сажал бы с масаями ямс, я б с масаями сеял маис, и душа бы моя унялась, и сомненья мои улеглись,   А когда пожелтеет манго, и трава, где охотятся львы, я придумаю больше того - городок на излете Невы.   Издалека он виден вполне, как учил на Волхонке Синьяк - и окурок в отбойной волне, и холодного неба синяк...   Он слезой заморозит экран, полюбуйся, масай, старина, как играет граненый стакан, если в нем хоть немного вина.»

Пародия * * * Я нажал бы с Мазаем на квас, Я б с Мазаем налёг на кумыс, Чтоб жена моя враз унялась И в сомнениях все улеглись.   И тогда нам приснится «Кагор», Ароматы халвы и травы, От манго пожелтевший монгол, На Волхонке – фиаско Невы.   Поискав откровенья в вине, Не найдя, окунуться в коньяк. Хорошо бы в отпойной волне Не поставить друг другу синяк.   Перейти б на «Байкал» и «Нарзан», Дед Мазай, старина, пей до дна... Но двоится, троится стакан В помутневших глазах Кузьмина.   10 июня 2003 года

Мечты идиота

В достатке хлеба, мяса, соли,
Вина, воды и молока.
Бревенчатые стены в школе,
Прозрачная река,

Грибы в лесу, а в огороде
Картошка, свёкла да салат;
Безропотный покой в природе,
Как постулат.

Под паром дальнее угодье,
Под хлебом ближнее; всегда
Апрель да май – мокропогодье,
Сентябрь – скирда,

Никто не голоден. В семействе
Не пьют, не лезут на рожон,
Не помышляют о злодействе;
Вооружён,

Не беззащитен всякий житель,
А полон гордости и сил,
Живёт и верует: Спаситель
За всё б спросил –

И не грешит. Страна достатка,
Что почвы твёрдой не лишить.
Покой да воля – аль не сладко?
Ой, сладко жить!...

16 июля 2003 года

Акростихи Сан-Франциско

Сумбурный город, семью семь квадратных миль,
Аттракцион, обласкан океаном,
Ночной гуляка, ветренный мотыль,
Финансовый верзила крупным планом,
Растратчик туристических кредитов,
Авангардист, гнездо космополитов,
Неприхотлив, как молодость сама,
Цепляясь за фортуну, злым и бодрым,
Искал удачу, а потом с ума
Сходил, землетрясением разодран,
Когда его пожары жгли до тла...
О, Вавилон «плавильного котла»!

август 2003 года

Вторая годовщина
                            «...Надежды маленький оркестрик...»
                                                                Булат Окуджава

Когда война проходит мимо,
Уместны грустные слова.
Когда планеты половина
Ещё жива, но лишь едва,
Дай Бог нам быть на половине
Земли, что не горит в огне.
Дай Бог нам жечь дрова в камине
И спать ложиться при луне.

А если мы в разгаре битвы,
Где сентименты ни к чему,
Где быстры лазерные бритвы –
Долой вопросы «почему»,
И неуместно падать духом!..
Что ж, веселись, пока живой,
И слушай – маленький по слухам –
Большой оркестр передовой.

12 сентября 2003 года

Страницы истории

До крови жадное Давило
Всё на пути своём давило,
Не оставляя место жизни.
Светило на небе Светило,
Но света, видно, не хватило,
Хотя всеобщей дешевизне

Мог позавидовать пришелец,
Чужих пенатов уроженец,
Да, что возьмёшь с него, с туриста?
Все понимали: иностранец,
Наивный, стало быть, засранец,
Его б в деревню дней на триста,

Где не смешно и не до фарса,
До улучшений, как до Марса,
Однако терпят коллективно,
Увы, не в моде «ариозо»,
На праздник – хор, по будням – проза,
Прозрел бы гость оперативно.

17 сентября 2003 года

Посвящение поэтам ХХI века

Век восемнадцатый, классический...
Расплывчатые силуэты...
На ножках тонких, будто спички,
Разучивались минуэты.
Поэзия, была ты девочкой,
Ах! – Губы сладкие дрожали,
Но и тогда тебя уздечкой
Пытался зацепить Державин.

Век девятнадцатый, из золота...
Поэзия, девица, душка,
Свои интимные красоты
Сама дала: бери, мол, Пушкин!
Потом явился мальчик Лермонтов,
Упрямец ветренной повадки.
Сказал он много комплиментов,
И ты влюбилась без оглядки.

Двадцатый – это век серебряный...
О, респектабельная дама,
Поэзия! В какие дебри
Ты заводила Мандельштама!
Не дав покой Марине с Анною,
Ты их любила тоже плотски?
Потом с тобой в иные страны
Слинял, не спрашиваясь, Бродский.

Век двадцать первый... Ты болезная,
Бери, хоть голыми руками.
Охрипший голос, не до песни
И кашляешь под сквозняками,
Но, тем не менее, прекрасная,
Нрав и кокетлив, и азартен,
И жизнь твоя многообразна:
То Маркман влюбится, то Мартин*.

21-22 сентября 2003 года

*Александр Макрман, Мартин Мелодьев

Хорошо наблюдать

Хорошо наблюдать повторение звука, и не только снаружи - внутри.
Хорошо, если рифмы цепляют друг друга: не одна, а две или три.
Что согласный глухой не может со звонким сойтись, это верно,
Но смотрите, ведь сходятся, крепко-накрепко, не эфемерно.
Ибо звукоспряжение – соль человеческой сути, и в речи
Заключается ноша, которую нам от рожденья на плечи
Предлагает Природа: неси, Человек, и не горбись,
Береги это Слово, которое радость и горесть,
Познавай результаты творенья. Твои антиподы
Подменяют всегда постулатом раба аксиому свободы.
Не горюй. Их язык утекает нещадно – не в этом ли сущность
Безъязыкого ада, пропадают в котором они – вот, какая их участь.
А для нас: перехлёсты метафор, отражённый анапест, потоп, попурри.
Хорошо наблюдать путешествие звука – высоко в Небеса, из нутра – изнутри.

26 сентября 2003 года

Акростихи Александру Маркману

Амфибрахий, ямб, анапест, дактиль да хорей...
Лей на жернов, не стесняйся, не жалей.
Ерепенится похожий на зигзаг
Криминальный прописной четвёртый знак.
Слово едкое – что ножик под ребро,
А поэт его меняет на Добро,
Нежно пестуя широкую строку,
Деловито: не базарю, но реку!
Разноцветные одежды, нелинейные слова,
Многоликие; но прежде, чем появится канва,
Априори, до начала погруженья в суть вещей...
Разыгралось, укачало, знаю: кормчий – книгочей.
Кто угонится за строчкой – несомненно, удалец,
Может плыть! Но станет точкой на большой волне пловец.
Авантюра, шансов мало, надорвёшь, поди, хребет...
Нет, не будет, не бывало столь блестательных побед.

сентябрь 2003 года

Ода Сакансайту

Я на «Рунет» навёл лорнет:
Там от «Стихири» до «Тенет»,
Увы, царит тьма-тараканья...
Лишь ты прекрасна, спора нет,
Немноголикая Саканья!

Саканский сайт! Хвала, хвала!
Всё остальное – пыль, зола,
Мираж, телец перед закланьем...
Твоя лишь аура плыла
Над нами слабым, но сияньем.

Покуда сайт немноголик,
Он мой, и я его кулик,
Фальшивы съезды и Союзы...
В Москве – Сергей, в Нью-Йорке – Ник...
Чем уже круг, тем крепче узы.

11 октября 2003 года

* * *

Меня не трогают Ваши стихи.
Нет, безусловно, они не плохи,
Свежи, отсутствуют «явные блохи»,
И можно сказать, что они легки.

Определёно, стихи не плохие,
Их ветер раскачивает на бумаге.
...То ли в них переизбыток влаги,
То ли они череcчур сухие...

Знаете, я испугался флюса.
Может быть, это душевная леность.
Может быть, Вам не дана откровенность
Или слегка не достало вкуса.

31 октября 2003 года

* * *

Все поэтические ниши
Мои переполняют фибры:
И силлабические вирши,
И беспардонные верлибры.

Здесь не кокетливая странность,
Которой славится «элита»,
А кровь – наследственная данность
Безродного космополита.

5 ноября 2003 года

Сонет

Когда зима случилась, стало тесно
В груди, в уме и вообще – в эфире...
Не улыбалась женщина в ОВИРе,
А мне ей ухмыльнуться было лестно.

Я знал, что скалить зубы неуместно,
Ведь сам себе устрою «харакири»,
И тётка за столом глядела пресно:
В тяжёлом взгляде – каменные гири.

Но загляни в глаза её глубоко:
В них отразилась долгая усталость,
Нетрезвый муж да сорняки на даче.
Тут вспомнилось «По вечерам...» – из Блока,
Так, ерунда, стишок, пустая шалость...
Смотрела дама, но уже иначе.

15 ноября 2003 года

Сонет на инаугурацию

Он шёл по красному ковру так долго,
Как будто не был отпрыском Невы...
Миазмами извилистой Москвы
Безропотно довольствовалась Волга.

Увы, не колосилось чувство долга
По сторонам, в бурьяне трын-травы.
Росли там сорняки крутого толка:
У каждого – четыре головы.

Помпезный византийский антураж,
Смешны твои картины или пресны,
Тысячелетье наступило третье.
Сонет похож, скорее, на кураж,
Ведь оды на восшествие уместны
Считались в восемнадцатом столетьи.

17 ноября 2003 года

 

Вечерами теплее Вечерами бывает теплее, чем днём. Вечерами Согревает спокойствие стен, полутьма и камин. Вечерами гостей не зовём, тишина по программе, Тишина – долгожданный, навевающий сон витамин. На помин уходящего дня посидим, помолчим, улыбаясь. Самолёты устали и не нарушают дремоту потухшего дня. Но ошибочно думать, что эта усталость похожа на старость, Мне казалось, что эта усталость защищает как панцирь, броня. Для меня, для тебя, для всего столь привычного нам интерьера Безусловно, инстинкт тишины, полутьмы, полусна сотворён. Характерно: чем неслышнее звук, тем отчётливей вера, Чем незримее мир, тем спокойнее кажется он. Миллионы огней убери, погаси, не жалея, Полумрак – знамение света и света итог, Он теплее душе, и значит милее Лучезарному имени Бог. 15 декабря 2003 года

 

* * *

Не отвлекайте. Я сажусь на стул
И начинаю творческий процесс.
Меня влечёт классический посул,
Что творчество – нектар, а не эксцесс.

Мне кажется, что вещи, все вокруг,
А также звуки, запахи и свет
Со мной играют, совершая трюк:
Мол, сел на стул, и враз готов поэт.

19 декабря 2003 года

Менора

Потухла средняя свеча...
Хотя была и горяча,
Но воск иссяк. А слабый дым
Мгновений пять, и шесть, и семь
Плыл над источником своим,
Скудел и исчезал совсем.

Ещё горело восемь свеч,
Что средней выпало зажечь.

26 декабря 2003 года