Стихи 2018

 

Борьба за мир

Когда твой враг – убогий воробей,
Возьми лопату и его прибей.
А если враг твой – косолапый мишка,
Борись за мир – иначе будет крышка.

13 января 2018 года

Леший и сова

В полумраке наводит на камень косу,
Кто-то ахает, ухает в чёрном лесу,
Два округлых зрачка замирают в ветвях,
А потом повторяется «ух» или «ах» –
Так мерещилось в детстве, в далёком году,
А недавно я болен был. В сонном бреду
Завизжала коса при ударе о твердь,
Ибо камень для лезвия – верная смерть,
А потом – так бывает на похоронах –
Тишина, чтоб за ней – снова «ух», снова «ах».

Ты, ночная охотница, крики-то брось,
А иначе получится вкривь да и вкось,
Кто-то снова оступится и упадёт
В беспристрастные топи лесистых болот,
Разразится последний рыдающий крик
И умрёт, как печально известный блицкриг,
И останется только пузырь на воде,
И никто, никогда, нипочём и нигде
Не узнает о том, что армада была
В тех лесах, в тех болотах, где серая мгла.

Птица хмурая, стражник болотных лесов,
Опасаюсь я гула подобных басов,
Эти «ух», эти «ах» мне до колик в груди,
Ты зимой улетай, в холода не студи,
Здесь и так проморожена веком земля
На пути декабря, января, февраля,
А потом начинается свежесть полей
И тягучая тяжесть гнилого гнилей,
Ты и здесь не нужна, ибо «ух» твой и «ах» –
Это слово о смерти, забвение, страх.

Так я думал, пока не остался один
Средь лесистых болот – сам себе господин,
И пока не услышал в болотных парах
Это самое «ух» и повторное «ах».
А болота теплом осеняли меня,
С первозданной природой миря и родня,
Я робел, но потом прирастал, привыкал,
К чёрной, вязкой земле припадал, приникал,
И теперь меня лешим в народе зовут.
Не молчи, о сова, о ночной баламут!

13 января 2018 года

Миша-трампист
«Миша, уж не трампист ли вы?»
Н.Н.

Когда б я мог раскрыться вам
В том, кто я есть на самом деле,
То вы сказали б: «Хам ист хам!
Лукавый хам в вульгарном теле!»

Нет, не трампист я, а другой,
Ещё не ведомый фейсбуку
(В котором все – одной ногой,
Другой же...) Эдакую муку
Несёт фейсбук по свету, ибо
Какая гадость эта рыба!

Да, я трампист, во мне сидит
Трамп – чудо-юдо-рыба-кит,
Я Сара Пейлин без башки,
Я Буш и прочие горшки,
Я весь известен по лекалам
Небезызвестным радикалам.

14 января 2018 года

* * *
В тиши усталого привала
Под вечер спешились драгуны.
На арфе девушка играла,
Она перебирала струны.

На ней дрожащим покрывалом
Лежали чёрные одежды.
И желторотым, и бывалым
Давило тяжестью на вежды.

Неужто слушать им охота,
Когда зарница догорает?
Они устали от похода,
Зачем русалка им играет?

И, выходя из катакомбы,
Сны были шатки да и валки,
В них жутко разрывались бомбы
Вокруг играющей русалки.

21 января 2018 года

Вампир в ближневосточных тонах

Свет просачивался через арабеску
Нервной занавески на окне.
На руках я в комнату черкеску
Внёс, чтоб были мы наедине.

Безответная в лучах она лежала,
Распластавшись, медленно дыша.
Из окна два лазерных кинжала
В грудь её вонзались, два ножа.

Кровь текла, и проступали ярко вены
По ногам её и по рукам.
Красные стыдливо цикламены
Зыбко отдавались сквознякам.

Запахи смешав – крахмал, и кровь, и виски, –
Воздух нежно комнату ласкал.
Я смотрел на тело одалиски,
Хищный и голодный, как шакал.

Пить, хотелось пить - припасть к надутой вене
И всосать горячую струю.
Мягко опустившись на колени,
Жертву я исследовал свою.

В это время в комнату ворвались люди
В масках, в камуфляже, при стволах…
Грубо так оборвалась прилюдия,
Я лежу, избит и в кандалах.

24, 26 января 2018 года

СВОБОДНАЯ ТЕМА
(стихи для Литературного клуба города Сан-Диего,
когда очередной заданной темой оказалась свободная тема)

Итак, мне приснилась одна теорема:
В литклубе никчёмна свободная тема.
Её можно вывести из аксиомы:
В литклубе участвуют местные Роммы.

Её доказательство будет вам любо:
Коль Роммы участвуют в сборищах клуба,
То Ромм Михаил на свободную тему
Прочтёт непременно большую поэму.

При этом регламента Ромму не хватит,
Поскольку поэма всё катит и катит:
Вначале герои плывут в кругосветку,
И это продлится, глядишь, пятилетку!

Потом наступает такая картина:
Адам среди райского жил карантина,
Пока не явилась девица с плодами,
И всё! Они хлеб добывают трудами.

Затем завязался рассказ о герое,
Герои, мы помним, погибли у Трои,
Герои свои у хазаров, халдеев,
А нашего звали Володя Сергеев.

Но Бог с ним! Его оставляем в покое.
Внезапно волнует нас нечто другое:
Изысканность блюд будоражит поэта,
И это ведёт к появленью сонета,

Сонет за сонетом, венок заплетая,
Плетётся, плетётся... Минута шестая,
Седьмая минута, но где же финал-то?
Уже далеко тридцать первое марта,

Уже наступает второе апреля,
А он всё читает, всё мелет, Емеля!
Про Рим, про октябрь, про Москву и Одессу...
Всё в кучу, в мешок – не поймёшь ни бельмеса!

Так Ромм продолжает, а в зале кивают,
В уме же давно они стол накрывают,
Садятся, чтоб пить и закусывать сладко
Ещё бы! Ведь гости не евши с устатку.

Голодная паника может подняться,
Чего с голодухи им, бедным, бояться?
Они разнесут этот дом, эти гости,
Хозяева будут обгладывать кости
Любимого дома, и больше не станет
Ни дома, ни клуба – всё в прошлое канет.

Последняя сцена: все замерли немо,
А значит, доказана та теорема,
Которая следует из аксиомы.
Прощайте, у Роммов былые приёмы!
Что было прозрачно, то сделалось зримо,
Сие доказательство неоспоримо!

24 марта 2018 года

* * *
Опять делю стихи на доли.
Пишу – для вас? Чего же боле!
След в след анакрузой идя,
Выламываюсь, как дитя,
Чтоб оглянулись вы и, бегло по словам
Пройдясь, потом очнулись; чтобы вам
Не улизнуть, не пролететь чтоб мимо,
Чтоб вы шепнули вдруг: «Остановись, неповторимо,
Мгновение! Остановись, ведь ты...
Ведь ты, ведь ты...»
О, где твои прекрасные черты?
Традиционно растворимые в дыму и алкоголе,
Они скрываются в делении стиха на доли,
(А спьяну кажется, на слоги),
А вы-то думали, здесь магия и боги.

1 апреля 2018 года

* * *
Нет, мы не Запад, мы другие,
У нас иные литургии,
И не Восток мы, нет, не скифы,
Нам чужды муллы и калифы,
У нас своё... Мы не болото,
Не лес, не дол и не ворота
Из ихней Азии в Европу,
Не стоит верить агитпропу
И слову гения-вруля.
Мы – стены с башнями Кремля!

Не Запад, не Восток – иное,
Не змей-кощеево-ягое,
Мы не лягушка на болоте,
Не русский с немцем в анекдоте.

Закалка наша горяча –
Мы сделаны из кирпича.
Мы башни, стены, мы кирпич,
Мы то, что чествует москвич,
Лишь он из кухни выйдет вон,
Иных святынь, увы, лишён.
Мы – Кремль, мы башнями горды,
Варяги, скифы нам чужды.

1 апреля 2018 года

Шутка

Со мною сыграли жестокую шутку:
Прислали посылкой дырявую утку.
Купил её не в эс-эс-эре на зоне,
А здесь, в Калифорнии, на «Амазоне».

Вначале своим не поверил глазам я
Как органам зренья. Но слух, осязанье –
Я ночью услышал: журчит ручеёк
И пахнет неправильно... Сердце-то ёк!

Лежал я думал: не может такого
Случиться, ведь мы тут живём не совково,
Ведь я с «Амазона» заказывал утку,
И я своему доверяю рассудку.

А впрочем, случается всякое в жизни,
Не стоит рыдать при таком катаклизме,
Наутро я утку отправил обратно,
Хотя расставаться с ней жаль, неприятно.

Три дня ожидал я замены товара –
С клиентом зачем «Амазону»-то свара?
Однако без утки, бессонницей хвор,
Ночами в мучениях бегал на двор.

И вот, присылают коробку мне на дом,
Там утка, в ней дырка. Не вру, буду гадом!
Опять я подумал: к чему клоунада?
Они присылают... наверно, так надо!

К жене я пошёл, хоть пойти было стыдно.
«Жена, – говорю, - неужели не видно:
Вот утка, в ней дырка, я ночью встаю
В потёмках и писаю в утку мою.

Но если в ней дырка, то пол будет влажный!..»
Тут как заорёт она: «Муж ты мой бражный!
То хочешь пожрать, то давай тебе ласки,
С тобой разведусь я немедля, до пасхи,

Ты днями танцуешь под пьяную дудку,
А ночью не можешь попасть в эту утку.
Всё! Точно развод, ухожу от тебя!»
Ушла! Не моргнув, не поняв, не любя.

С тех пор я не пью и не писаю мимо,
Живу одиноко, но в целом счастливо,
На утку не жалуюсь, дырок в ней нет,
Жене передайте физкульт и привет!

29 апреля 2018 года

Жизнь

Простейшая клетка сложна, и наука
Её изучает. Войдите без стука,
Послушайте светлую сказку о ней,
Пока не забрали вас в царство теней.

Простейшая клетка, хотя простовата,
Структура её поражает, ребята.
Могу перечислить пунктирами, рвано:
Ядро, вакуоль, цитоплазма, мембрана...
Нет, суть не в структуре, а в том, что живая,
В ней жизнь зарождается как таковая.

Что жизнь? Широка ли её ойкумена?
Она непохожесть, она перемена,
Она в описаниях книжных, подробных
Про тайну рожденья подобным подобных,
Деление клетки на две, на четыре –
Жизнь – это стремление множиться шире,
Быстрее, размашистей, без тормозов.
Что жизнь? Это кровь, нескончаемый зов,
Слепая природа в закрытом конверте,
Она антипод и условие смерти.

Но видел я жизнь - пусть один только раз -
В иной ипостаси. Об этом рассказ.

Однажды смотрел я на смерть человека.
Он долго болел и теперь был калека,
Лежал, говорить разучился уже,
Застряв где-то между, на средней меже:
Все нервы собрались в единую нить,
Бессмыслицу требовал он прекратить.

Да, да, прекратить! Что за чёрт, волокита!
Смотрел он не жалко, а гневно, сердито,
Немногие силы он вкладывал в гнев.
Он был недвижим, но боролся, как лев -
За право последнего слова о том,
Кто в доме хозяин, чей, стало быть, дом.

Давно уже сбросил надежды он шоры:
Сломались моторных нейронов моторы,
Лечения нет, и в финале пути
Ты ложку не сможешь ко рту поднести.

Что делать? Бороться, держаться? Ещё бы!
Смысл жизни есть жизнь - с точки зренья амёбы...
Нет, мы растекаемся мыслью по древу,
Способны отдаться стихийному гневу,
Не в силах себя отделить от природы,
От жизни и смерти - мы годы и годы
Прикованы к страху уйти навсегда,
Прикованы к страху, увы, господа.

Пришёл я в больницу, чтоб встать у кровати,
Он мне улыбнулся, наверно, я кстати.
Я взял его руку, пристроился рядом,
А он указал на бумагу - лишь взглядом,
И вот она, самая главная частность:
В глазах была твёрдость и ясная ясность!
Он брал неприступное на абордаж –
Бумагу подайте ему, карандаш,

Три слова напишет всего: «Отключить
Я требую!» – мол, перестаньте лечить!

В тот вечер всё сделали, как захотел он.
Родные прощались и с духом, и с телом,
У нас хоронить полагается быстро,
Едва остывает последняя искра.

Вы скажете, видел не жизнь я, а смерть,
На это отвечу вам: как посмотреть!

Простейшая клетка и сложные тоже
Движеньем живут - этим все и похожи,
Куда-то всегда суетливо несутся,
Как-будто считая: вот-вот и спасутся,
На самом же деле они поневоле,
В здоровье, в болезни, и корчась от боли,
В экстазе и трансе, в любом положении
Смысл жизни находят в извечном движении.
Когда же приходит пора остановки,
Всегда так внезапно и без подготовки,
Они каменеют тогда, сумасброды,
И в этом, пожалуй, природа природы.

Про жизнь написать можно только на грани
Клинической смерти. В счастливой нирване
Она легковесна, почти невесома,
Для глаз неприметна - соломой солома,
Ни запаха нет в ней, ни вкуса, ни цвета,
Живи - не живи, до скончания света.

Но я вот пишу - это странно! - о жизни,
Обилие текста ведёт к дешевизне,
Наверно, запутался в смысле тех слов,
Что принял иной бы за верный улов:
Про жизнь, про движение и перемены,
Про клетку, амёбу и прочие гены.

11-25 мая 2018 года

Мудромер

Был мудромер, такой прибор,
Но что за гад его упёр,
И больше нет мерила,
Кто мудр, а кто мудрило?

Упёр его один мудрец,
И всякой мудрости - конец,
Теперь дознаться - геморрой,
Кто первый, кто второй.

24 мая 2018 года

Стансы о жизни и вере

1. Мудрейший

Мудрейший между двух огней
Не выбирал продленье дней.
Когда мы смертны всё равно,
Зачем мудрейшему оно?

2. Таракан

Мой таракан! Продолжить род
Не трудно, если хлебород
И даже в реках молоко...
Но помни маятник Фуко!

3. Адвентист 7-го дня

Ко мне пришёл ты, адвентист,
Уверен, набожен, речист.
Плоха религия моя?
В твоей религии - свинья!

25 мая 2018 года

До дрожи

Здесь лапы у елей дрожат на весу*,
Отсюда сбегали, чтоб есть колбасу,
С тех пор тут скопили деньжат,
Но лапы дрожат и дрожат.

Ещё здесь вращался коленчатый вал
Великих размеров, и каждый дрожал!
Теперь тут и сливки, и пенки,
Но дрожь беспрерывна в коленке.

26 мая 2018 года

*”Здесь лапы у елей дрожат на весу” - строка из песни В. Высоцкого.

Памяти Риммы Казаковой

У нашей ветхой хозяйки
В глазах был
сабельный поход,
И этот контраст без утайки
Подчёркивал, что, мол, вот,
Молодость - это не то,
что кажется
При взгляде издалека,
А молодость -
она куражится,
Она куролесит, пока
Не догорает самый
Последний огарок в глазах.
Взгляд может быть
усталый,
Но где-то там, в бирюзах,
Ты видишь напор,
решимость,
Крепость, земную твердь,
Жизнь, перспективу,
живость -
А не старуху-cмерть.

Случилось так, что больше
С ней не встретились мы.
Света она была тоньше
И бестелесней тьмы.
Мы природно кичливы,
Что нам и тьма, и свет?!
Газеты вдруг сообщили,
Что её больше нет.
И только тогда мы стали
Медленно осознавать:
Богиня на пьедестале,
Нам же - крёстная мать.

Солнечное светило,
Яркое после дождя,
Нас благословило,
В гроб сходя.

7 июля 2018 года

Путаница

Мы были... Где мы только не были!
Там всюду были, будто небыли,
Везде там старое, как новое,
И новое семиголовое.
Где были небыли, как были,
Мы, вроде, сами жили-были,
Читали в прессе или книжке...
Ах да, кто пишет, те врунишки.

Итак, на чём остановились-то?
Казалось, тихо, не задиристо,
В тон суеверию келейному,
Всё неформально, по-семейному.
Казалось, нить дорог вязалась,
И что-то там ещё казалось…
Итог - запутались немного:
Владимир, Суздаль... Путь-дорога.

1-4 августа 2018 года

* * *
Я лист на уцелевшей ветке,
Случайный промах той войны,
Где мной невстреченные предки
Удушены и сожжены,

Утоплены в реке одесской,
Зарыты в безымянный ров.
Их не осталось даже фреской,
Могилой, песней, парой строф.

Лишь имена мы раскопали,
Достали их со дна реки...
Нет, все нам раскопать - едва ли,
Там реки страшно глубоки!

Сжимая скулы, пыжась, тужась,
Век волоки мешок камней -
Не передашь весь этот ужас
Рассказов бабушки моей.

Настала ночь. Лежу в постели
В объятьях пагубной луны,
И стерегут меня доселе
Мои чудовищные сны.

1 сентября 2018 года

Загадка

Зачем тебе тяжёлый груз,
Который всё равно ты
Не променяешь на союз
Струны, стиха и ноты?
Зачем тебе бродить впотьмах,
Искать, чего не знамо?
И примет разве Телемах
Из рук отцовских знамя?

Зачем мне груз? Зачем бродить?
Отвечу я по правде:
Клубок бежит, струится нить
По незнакомой карте,
И я иду за ней туда,
Куда она стремится.
Течёт по камушкам вода,
Летит по ветру птица,

И я иду. Десятки лет.
Когда ж оставят силы,
Прощайте все, меня здесь нет,
Не будет и могилы
Спустя ещё немного лет,
Всё - вниз по Лете строгой...
И лишь от ног идущих след
Останется дорогой,
Чтоб занесло его песком
Не сразу, постепенно...
А Телемах... Пускай пешком
Идёт и он смиренно.

Идёт ли он? Его тропа,
Его босые ноги.
Моя поэзия слепа,
Его - уже в дороге.

Ответа нет, но мне легко,
Моя загадка сладка.
Качайся, маятник Фуко,
Пока планета шатко
Ещё стоит на трёх слонах,
Блуждает по орбите...
Качает лодку на волнах,
Плывите же, плывите!

9 сентября 2018 года

Пиратская колыбельная

Никому неохота в ад,
Но забыв надежду на рай,
Обмани фортуну, пират,
Раньше срока не умирай!

Пусть другие идут на дно,
Ты не будь бесшабашен впредь.
Умереть-то - легко оно,
А попробуй не умереть!

Твои сны - о земле родной,
Где забыли тебя давно.
Ты вернёшься во сне домой,
Золотое добыв руно.

Никого не убить во сне,
Никому не свернуть башки,
И не спьяну, а на войне
Утонули твои дружки.

Спи, ровесник моих детей,
Не жилец на земле отцов!
Не собрать по морям костей
Неприкаянных беглецов.

21 октября 2018 года

Арбат

Два вола, запряжённые в арбу, продолжают циркулировать по арбатской орбите.
Вместо тела Грибоедова, они везут тела Пушкина, Булгакова и Окуджавы.
Моя мама, дочь Арбата, жила на Сивцевом Вражке, здесь окончила среднюю школу.
Их дом не сохранился, но школа красного кирпича стоит.
Серенькая речка Сивка, протекавшая по дну оврага, в начале XIX века была заключена в трубу и заживо похоронена под землёй. Надгробием ей стал переулок Сивцев Вражек.
Мама всегда мечтала вернуться на Арбат, но мечта тем и хороша, что неосуществима.
Для меня Арбат - скорее, символ, чем место, где живут люди.
Назначение символа - циркулировать по виртуальным орбитам веры, воспоминания и воображения.
Веры, которая вселяет в нас надежду и любовь.
Воспоминания о том, чего никогда не было.
Воображения того, что нам только показалось, хотя могло бы и произойти.
Вера, воспоминание и воображение дают нам магию причастности.
Два вола, запряжённые в арбу, выходят на Арбат, волоча снежным настом память о том, что в каком-то месте и в каком-то времени случилось нечто неведомое, недоступное и невоспроизводимое ни за какие коврижки.

3 ноября 2018 года

Басня

Проказница Петрова
И косолапый Вова
Задумали играть дует.
Она была поэт,
А он - ни слова.
Она достала инструмент
И чувствовала, что готова,
А он был хил, интеллигент,
Достать не мог, телился, как корова.

И вот, они уселись на лугу,
Она стихи поёт, а Вова - ни гугу,
Молчит, должно, набрал он в рот воды.
Петрова нервничает, далеко ли до беды!
Сидели сколько, я припомнить не могу,
Она ему: “Давай!” - А он в ответ: “Угу, угу!”
Из сил уж выбилась Петрова наконец,
Уснула на траве. Тут Вова-сорванец
Сорвался с места и - а ну в бега,
Сверкала только левая нога!

Мораль сей басни выведет любой:
С разбойником худым не ходят на разбой!

10 ноября 2018 года

Коломбина
А.В.

Пусть расскажут горячие щёки
О том, что опасна игра.
Мы, будто на солнцепёке,
Сгорали, как мошкара.

В полумраке, в малиновом зале
Легко улыбаться в ответ.
Мы тихо воображали,
Что каждый из нас поэт.

На искрящийся шёлк её платья,
Не жмурясь, нельзя посмотреть,
А демоны вились ратью,
И виться теперь им впредь.

Кто же вспомнить посмеет на сцене,
Как где-то в чикагском метро
Рыдал по её измене
Несчастный, больной Пьеро?

Коломбину мы любим немножко
За то, что зовёт нас в огонь.
Сгорает любая мошка,
Садясь на её ладонь.

12 ноября 2018 года

Русалка

Бывало зябко или жарко,
Случались ветер или штиль...
Жила-была одна русалка,
Одна жила на тыщи миль.

Она не просто так сидела,
А бороздила океан.
Её чешуйчатое тело
Встречали Троя и Буян.

Куда б она ни приплывала,
Кругом – ни твари, ни души.
Лишь волны чёрные, бывало,
Ей доставляли барыши:

Обломки крейсера «Варяга»,
Затем – «Титаника» дары...
Она была подобье мага,
Крупье нептуновой игры.

О нет, Русалка не жестока,
Но чем-то сумрачным больна,
Жила за это одиноко
В пучине муторной она,

И, неспокойная морячка,
Страдала вечно, без утех.
Ты за неё давай, поплачь-ка,
А заодно - за нас, за всех.

21 ноября 2018 года

Чёрный лебедь

У нас родилась турочка -
Бесплатно, задарма.
Была совсем не дурочка,
Но в целом без ума.

По жизни шла без прессинга,
Без тудностей в пути.
Мы ей слагали песенку:
«На радость нам расти!»

Дни катятся и катятся
Беспечно, на авось.
За четвергами - пятницы,
Три года пронеслось.

Раз, в День благодарения,
Привычный свет померк.
Пришла хозяйка Ксения,
И чёрным стал четверг.

Лежит на блюде турочка,
Лежит, бока черны.
Жаль, подгорела, дурочка,
В том нет её вины.

7 декабря 2018 года

Гвоздь программы (стансы)

В любой программе важен гвоздь,
Обычно это некий гость.
Он прилетает из далёка,
В такую даль летать – морока,
И мы встречаем тут его,
Всем нашим клубом – одного.

Его встречаем и везём,
Болтая с ним о том, о сём.
Порой сидит он, зыря в книгу,
Нам как бы предлагая фигу,
Чтоб мы отстали от него,
От гостя, то есть, одного.

Нет, чаще он приветлив, гость,
И доброта в нём, а не злость,
Лицом светясь, не мину скорчив,
Он даже мил и разговорчив,
И благодарен вам за то,
Что едет с вами здесь в авто.

Иной же гость нас вводит в шок:
“Простите, я вам не дружок!
Сидите молча и рулите,
К чему мне ваши битте-дритте?
Вы исполняйте договор,
Всё остальное - перебор.”

Но это редкость. Чаще гость -
Конфетка, а не в горле кость,
Вам отдаётся с потрохами,
Поговорить желая с вами,
И может книжку, как презент,
Вручить. Ведь вы интеллигент!

Иной на сцену гость взойдёт,
Провозглашая: “Я фагот!” -
Гвоздь (то есть, гость) бывает острым,
Желая показаться пёстрым,
И столько перьев, столько пены,
А мы - что мы? Аборигены!

Но всё же, исключенье здесь.
Нормальный гость - не дурь и спесь,
Он выступающий со сцены,
Его куплеты драгоценны,
Мы любим доброго его,
У нас духовное родство!

В программе гвоздь бывает всяк:
То милый друг, то сам-дурак,
Нам из гостей не делать гвозди,
Вы даже мысль такую бросьте,
А дело наше таково:
Встречай, корми, пои его,
Прощай любое баловство -
И скромный нрав, и хвастовство -
Терпи и не суди его!

22 декабря 2018 года

* * *
Накануне года, на исходе года
Достают всегда игрушки из комода.
И у нас, по старой, с бородой привычке,
Заведутся зайцы, мишки и лисички,
Народится ёлка вдруг в одной из комнат,
Чтоб звездой насквозь потолок проколот.

Ляжет снег повсюду. Не столько у дома,
Сколько прямо здесь, будто он солома,
Потому не тает, а хрустит под лампой,
И его наш Рекс подминает лапой,
Пробует на вкус, не встречались раньше
Пёсик средних лет и снежок свежайший.

Господи, зачем среди наших буден
Этот несураз, новогодний студень,
Этот холодок разноцветной ёлки
В наших-то песках, в нашей эспаньолке!
Мы теперь, давай, включим батарею,
За окном звенеть беглому борею.

28 декабря 2018 года